Le pêcheur regarde le bouchon
Flotter sur l’étang
Autour de lui voltige un bourdon
Au loin un nénuphar peint en blanc

Rien ne mord à l’hameçon
La canne à pêche docile pendule au vent
Dort le goujon
Et le brochet ?
Il est aux abonnés absents
Mais qu’importe
Là n’est pas le plus important

Les gros poissons sont plus loin rassemblés
Ils tournent en rond et semblent préparer un mauvais coup de filet
« Et si on imposait au pêcheur du dimanche
Un permis pour attraper la menue friture ? »

Le pêcheur regarde ce panier de crabes d’un air songeur
Avant de livrer au vent cette sage réflexion

Cela ne sera pas la première fois hélas
Et encore moins la dernière
Que les décisions d’une bande de thons
Finiront en queue de poisson