Je portais mes pas, sans but et sans temps,

À travers les rues, sombres et désertes…

L’obscurité avait chassé les gens,

Et les retenait emprisonnés ; verte

Était mon âme ; l’angélus égrenait

Ses coups irréguliers, inaccessibles…

Sur un banc, un clochard somnolait ;

Près de lui, une bouteille vide

Veillait sur le repos de cette âme,

Que le fer social n’avait point marquée.

Il gisait, détaché, et sans rame,

De tout être. Ce vieillard mal habillé,

En haillons, j’aurais voulu le réchauffer ;

Mais peut-être avait-il moins froid que moi,

Qui traverse, seul, ce désert glacé…

Près de là, on entendait le murmure

De la rivière ; Amour… Liberté…

Répétait-elle sans cesse ; dures

Sonnaient ces paroles, qui ne signifiaient

Rien, pour le profane. Les silhouettes

De grands peupliers altiers, sur le ciel,

Se détachaient, comme de grands squelettes,

Tristes et désespérés de leur grandeur.

À une de leurs branches, un croissant de miel

Était accroché, pareil à une fleur.

Au loin, les lumières de la ville,

Brillaient et entachaient de mille

Reflets indécents, le ciel parsemé

D’innombrables petits points lumineux ;

Île, entourée d’une mer obscure, et

Peu à peu, étouffée par l’océan

Des ténèbres. La lune brillait, comme un feu

De camp, perdu dans l’immensité des champs.