Il n’y a plus de saisons (2018)
Une rose a percé la pierre de l’hiver
Luc Bérimont (1915 – 1983)
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Il n’y a plus de saisons
De l’hiver, du printemps, même de tous ses tourments
L’homme gardera en lui un souvenir ému
Aux confins de l’automne, l’été a disparu
Les saisons sont parties vers des cieux plus cléments
Hélas ma bonne amie
Il n’y a plus de saisons
La pluie
Le vent
Le soleil et la neige
Le brouillard (…)
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Salaison (sale saison)
Tout autour du petit pont de pierre
Là où un chemin cahoteux remonte la vallée
Voilà que s’installe tranquillement
La neige
Mais le passant est pressé
Alors vite vite vite
On s’empresse de saler
Et que disparaissent les flocons
Dans une eau marron foncé
Quand arrive enfin le jour de (…)
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Jour J
Avant moi le déluge
Puis vint le jour de ma naissance
À partir de là
Jour après jour
Un jour après l’autre
À chaque journée suffisait sa peine
Sans doute un beau jour
Connaîtrai-je un jour sans
Un jour sans soucis du lendemain
Un jour sans après
Qui sera loin d’être un jour sans (…)
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Sans réponse
Le téléphone a sonné
Je ne l’ai pas entendu
J’avais déjà décroché
par
Sur les bords de l’Yvette
Parler des autres sans les connaître
Voir le soleil de sa fenêtre
Fermer les yeux sans rien promettre
Puis s’en aller compter fleurette
Elle est jolie et loin d’être bête
Elle aime le monde même sans paillettes
Elle me regarde
Ne bouge la tête
Je la regarde
Elle reste muette
J’irai (…)
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Pas l’temps d’aimer
Un temps c’est court
deux temps plus long
Mon cœur est lourd
Ses cheveux blonds
Je lui dis oui
Elle me dit non
Amour transi
Adieu violons
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Mise au vert
Après la neige
Après le blanc
Vient le crocus
Le vert des champs
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L’amour et la guerre
Pendant soixante-huit années on m’a foutu la paix
Mais aujourd’hui je rêve d’une sale guerre
Oui je rêve du retour du sang et de la haine
Pour qu’enfin les hommes se souviennent du verbe…
Aimer
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La boîte aux souvenirs
Je passe mon temps à chercher au fond de mes souvenirs
Un petit rien qui me permettrait de recouvrer la mémoire
Si j’avais su un jour qu’elle flancherait
Au point de n’avoir rien retenu de mon passé
Alors j’aurais laissé dans une petite boîte
Une photographie jaunie
La plume d’un oiseau (…)
par
Poésie de comptoir
Le coude monte et puis descend
Le verre se vide lentement
Le coude monte et puis descend
Regard vitreux besoin pressant
Le verre est vide maintenant
Patron !
Le coude monte et puis descend
Le coude monte et puis descend
Le verre se vide rapidement
Patron !
Le liquide monte et puis (…)