À l’homme de la rue

J’essaye parfois de parler de poésie

Mais il n’est jamais autant ému

Que par les jeux du stade et leur frénésie

 

Au commerçant du coin

J’essaye parfois de troquer quelques vers

Contre une botte de foin

Hélas seuls l’oseille et le blé ont le goût des affaires

 

Au promeneur du dimanche

Je propose une petite nouvelle mélancolique

Il préfère s’en payer une bonne tranche

Il veut du comique

Et si la veille sa nuit fut blanche

Le voilà qui prend tout au tragique

 

Au travailleur de la semaine

Qu’il manie truelle ou d’absitraites représentations conceptuelles

Bref qu’il soit manuel ou intellectuel

Romans et autres récits lui donnent la migraine

La Littérature n’a plus aucune clientèle

Seul le divertissement rassemble des millions de fidèles

 

C’est ainsi…

Avec mes contemporains

Il ne se passe plus vraiment rien

Alors je dialogue avec de vieux manuscrits

La Torah et les commentaires de Rachi

Et vous serez certainement un peu surpris

Avec des contestataires d’un autre acabit

Leconte de Liste le parnassien

Gaston Coutet le libertaire

Jehan Rictus et ses pauvres humains

Et puis Prévert qui a toujours la tête en l’air

Parce que comme lui je n’ai pas grand-chose d’autre à faire

Enfin rien d’extraordinaire

Sinon que d’être humain