Oh ! Vieux con de …co

Comme prénom, Marco

Tu aurais pu avoir

À ta naissance « À boire »

Criais-tu… Et ceci

Tu le répètes, deci

Delà ; tu as trouvé

Ces deux mots excellents ;

Par eux, tu sais jurer.

« À boire… À boire… »

Un pantin, disloqué,

Voilà, tout ce que t’es.

Bouteille, à la mer

Jetée, sans père, ni mère,

Tu erres sur l’Océan

Vaste, froid, indécent,

Sans pouvoir accoster

Quelque rivage, et

Accueillant, et fertile.

Une jolie petite île

S’était, pourtant, offerte

À toi ; trop verte,

Trop pure, trop fragile,

C’était une belle île.

Dans tes grosses paluches

De laboureur : une mouche

Perdue dans une toile

D’araignée, pleine de poils

De ce genre d’araignée

Grosse, velue, tarée,

Qui apeure les enfants,

Gros monstre malveillant :

Une pomme, sur une poire,

Fruits périssables plus

Que tout autre. « À boire,

À boire ! » demandais-tu.

Masse ronde et informe

Qui dépasse les bornes ;

Guignol, qui distrait ton

Entourage ; pauvre con

Sadique, obsédé…

Bouteille… maintenant

Tu n’es plus qu’une épave,

Dans les mers s’enfonçant.

Tu crachotes, tu baves,

Essais vains, pour surnager

Moustique, dans du lait

Tombé, qui se défend

Vainement, devant

La société, narquoise,

Qui te cherche noise.

Quand seras-tu pourri ?